Morgan n’était venu qu’une seule fois jusqu’au poste de police. Quand son père avait été arrêté pour vol, il s’y était rendu. Mais en fait, il n’avait pas pu le voir ; on lui avait dit de se rendre directement à la prison le lendemain. Depuis, Morgan n’était plus passé dans le coin. En même temps, pour un gamin pour qui le vol était un loisir, c’est normal… Aucun voleur des rues ne se serait risqué à se balader tranquillou (si si, l’expression existe, sinon mon frère me saoulerait pas avec 8D) devant pour se faire cueillir par les policiers. Franchement. On se demandait bien ce qu’il faisait planté là, en fait.
Car oui, Morgan était bel et bien planté devant le commissariat de police de Londres, l’air non pas souriant comme on pourrait s’y attendre, mais mitigé. Soit de mauvais souvenirs lui revenaient, soit il était conscient du danger de la situation. Mais comme les mots « conscient » et « Morgan » ne sont pas compatibles, optons pour la première hypothèse. À moins que ce soit tout simplement la raison de sa présence ici qui l’inquiète.

Comme pour March, un petit retour en arrière s'impose afin de comprendre le pourquoi du comment de l'histoire.

C'était une belle journée, il faisait beau, et aujourd'hui Morgan s'était levé de très bonne humeur. Plus que d'habitude, je veux dire. L'inconvénient dans ces cas-là, c'est qu'il était (et vous vous en doutez) encore plus bruyant et démonstratif que d'ordinaire. À croire que ses émotions et ses réactions en étaient quadruplées. L'avantage, c'est qu'il était tellement heureux qu'il voulait que tout le monde le soit, ce qui n'était pas si mal. Ça l'encourageait à faire des B.-A. et, en général, sa joie était communicative. Sauf pour les moins communicatifs, comme le boulanger du coin, mais celui-là était un cas perdu. Bref. Morgan donc, s'était mis en tête de se rendre utile. Il avait ainsi rendu visite au couple qui s'occupait d'une boutique de fleurs et leur avait proposé de travailler pour eux. Gratuitement, qui plus était. Morgan était du genre généreux, mais là c'était rare. Imaginons-le un instant sautillant au milieu d'un champ, avec le chant des oiseaux et les petits lapins roses en arrière-plan. Oui. C'est ça. Vous avez compris son état d'esprit.
Le couple de fleuristes lui avait demandé de faire quelques courses au marché pour eux, ajoutant qu'il pouvait garder la monnaie. Morgan aimait bien faire des courses au marché pour les autres (ou faire des courses au marché tout court, car pour lui il n'en faisait pas vraiment). Ça lui permettait de la ramener devant des marchands qui l'auraient envoyé balader à coups de pied aux fesses en temps normal.

─ Bonjour monsieur ! fit joyeusement Morgan (le sourire n'est pas en option).
─ Qu'est-ce que tu veux, sale gosse ?

Le vendeur de potirons le fusillait du regard. Il avait tenté de le voler pas plus tard que le jour précédent. Mais Morgan sortit de l'argent de sa poche et déclara :

─ J'aimerais votre plus belle courge !
─ Ce sont des potirons, pas des courges.
─ C'est pareil. J'voudrais une courge !
─ ...

Le marchand ne semblait pas d'humeur à engager une conversation douteuse avec un gamin non moins douteux. Il empocha l'argent et lui remit la courge, le potiron, enfin bref, le truc qui sert à décorer devant sa porte à Halloween. Ça me fait penser que c'est dans un mois et qu'il faudra pas oublier d'acheter la citrouille et les bonbons. Bref. Là dans l'histoire, ce n'était pas Halloween, mais la dame de la boutique de fleurs avait dit qu'elle voulait faire une soupe de courge, donc voilà. Morgan se trimballait maintenant dans le marché avec un panier plein de légumes et de fruits sous le bras, ainsi qu'une petite courge entre les mains. Il avait l'air encore plus joyeux qu'auparavant (si, c'est possible), tout fier d'avoir mené sa mission à bien. Il imaginait déjà la tête que feraient le couple de fleuristes lorsqu'il leur ramènerait tout ça. Il ignorait bien sûr qu'il ne le saurait jamais. Car au même moment, des personnes le bousculèrent en reculant précipitamment. Morgan trébucha mais réussit à garder intacte la citrouille et le contenu du panier. Il se haussa sur la pointe des pieds pour voir ce qui se passait. Un groupe de policiers poursuivaient quelqu'un. Morgan se fraya un passage dans la foule et passa la tête entre une grosse dame et un couple de vieilles personnes. Il eut tout juste le temps de reconnaître le fugitif, avant que la dame ne tente de l'assommer avec son sac à main.

Morgan s'éloigna en râlant à cause de la douleur, puis continua son chemin. Il ne s'inquiétait pas outre mesure de voir March fuir devant des policiers. Il avait sûrement volé quelque chose, mais cela n'avait rien d'extraordinaire, et surtout il était tout à fait capable de s'en sortir seul, avec ou sans pouvoirs. Si Morgan tentait de l'aider, il ne ferait que le handicaper. Morgan haussa les épaules avec un petit sourire, et reprit la route du magasin de fleurs. C'est là qu'il se fit bousculer pour la deuxième fois. Il se retourna, sourcils haussés, et tomba nez-à-nez avec un gamin d'une dizaine d'années :

─ Morgaaaan t'a pas vu Maaaarch ? geignit le môme.

March était un peu connu dans le coin, il fallait dire que la couleur de ses cheveux ne passait pas inaperçue. Morgan aussi, mais pas pour les mêmes raisons (sauf si vous imputez cela à sa blondeur) ; surtout à cause de sa stupidité légendaire en fait.

─ Quoi ? fit Morgan en mâchant un bout de réglisse.

Il l'avait acheté avec l'argent qu'il lui restait. Le gamin face à lui sautillait littéralement sur place :

─ March y s'est fait prendre par la police !
─ QUOI !? répéta-t-il, mais en criant cette fois.

Le gamin sursauta.

─ Euh, ouais ! Comme j'te dis ! Un des policiers avait une pierre qui a fait apparaître un filet !!

Et là, le choc. Comme Armageddon mais en plus violent. March ne pouvait pas se faire attraper. March ne s'était jamais fait attrapé. March était intouchable. March s'en sortait toujours. Morgan, dont les réactions étaient, rappelons-le, deux fois plus exagérées ce jour-là, se mit à courir dans tous les sens, renversant le panier et la courge :

─ Aaaaargh December s'est fait attraper, December s'est fait attraper, December s'est fait... TOI !

Le gosse sursauta une nouvelle fois.

─ Ramène tout ça aux fleuristes sur Regent Street, tu pourras garder le réglisse !

Et il détala en courant.

─ Les flics sont plus ce qu'ils étaient, commenta le môme en ramassant le réglisse.

Morgan était donc planté devant le poste de police. La journée lui paraissait tout de suite nettement moins ensoleillée. Il était planté devant ce bâtiment, et sans savoir quoi faire. Il était venu sans réfléchir, sans se dire que peut-être March n'avait pas besoin de lui car il était plus intelligent que lui, sans même penser qu'il pouvait s'attirer des ennuis aussi, bref... Comme d'habitude, le blondinet n'avait aucun plan, il n'avait pas réfléchi. Mais il ne pouvait tout simplement pas laisser March dans cet endroit. Même s'il était peut-être en train de gérer la situation sans lui, même s'il ne faisait que lui attirer plus d'ennuis, il y avait tout de même la possibilité qu'il soit en mauvaise posture, et ça Morgan ne pouvait pas le supporter. Évidemment, il n'était pas le mieux placé pour le tirer de ce mauvais pas, Lucy aurait sûrement eu un plan, elle. Mais Lucy n'était pas là et Morgan n'avait pas le temps d'aller la chercher. Il se sentait un peu comme Superman devait se sentir lorsque Loïs Lane se faisait enlever par un extraterrestre venu se venger du Kryptonien. Sauf que Morgan ne portait pas de slip rouge sur collants bleus, encore moins de cape et qu'il n'avait pas de super-pouvoirs... sauf sa pierre et sa stupidité navrante. C'était bête d'être stupide, et surtout c'était bête de le savoir sans pouvoir rien y changer. C'était frustrant. Mais ça ne changeait rien à la situation. Morgan restait le seul à pouvoir agir, et avec ou sans intelligence, c'était le moment d'avoir une idée brillante.

Plus facile à dire qu'à faire, évidemment. Mais il essayait. Vous ne pouvez même pas imaginer combien il était concentré, là tout de suite, pour que les rouages de son cerveau tournent, jusqu'au déclic. Que ferait March à sa place ? Qu'aurait fait Seth à sa place ? Il ne l'aurait pas laissé dans cette situation. Parce que c'était son frère, son grand frère... Son grand frère. Morgan ouvrit les yeux et releva la tête. C'est bon, il savait.

Il poussa la porte et entra en trombes dans le commissariat. Cinq minutes passèrent. Morgan était en grande conversation avec un secrétaire et deux policiers. Cinq autres minutes passèrent encore. Puis on frappa à la porte de la salle dans laquelle March était interrogé. Un tout jeune policier entra :

─ Pardon monsieur, mais le frère de ce garçon est arrivé. Il dit qu'il doit vous parler.

Le policier attendait la réponse de son supérieur. Mais pas Morgan. Il poussa le jeune officier contre le mur pour passer et pointa un doigt accusateur sur le garçon assit sur la chaise, à savoir March :

─ Pauvre abruti, alors c'est comme ça que tu te comportes quand on te laisse seul ?

Oui. C'est bien Morgan qui a parlé, là, et en plus il a l'air vraiment fâché. Même contre les types qui brutalisaient March près du Centre pour les plus démunis, il n'avait pas l'air aussi furax.

─ Vous n'avez pas le droit d'entrer ic..., commença un policier, mais Morgan n'écoutait pas :
─ Même pas fichu de se montrer un minimum responsable ? Non mais je rêve, depuis quand tu vole les gens comme ça ? Tu vas en entendre parler, crois-moi !! Je te dis pas comment ça va être ta fête à la maison, si papa l'apprend tu vas passer un sale quart d'heure, et moi aussi en prime ! Je te dis pas merci, idiot !!

Il ressemblait presque à March en disant cela, sauf que March le disait généralement d'un air blasé. Les policiers semblaient douter de ses paroles, comme s'il était inconcevable que ce blond aux yeux bleus soit le frère du gamin aux cheveux blancs, surtout que ce dernier avait affirmé ne pas avoir de parents. Morgan leur jeta un regard noir, comme pour les dissuader de remettre en cause ses paroles. Puis il croisa les bras et fixa March d'un air sévère.

Morgan était bien sûr incapable de regarder sévèrement quelqu'un, et même de s'énerver contre quelqu'un, surtout un ami. Même s'il jouait la comédie, bien sûr. En temps normal, il n'aurait pas réussi. Mais l'ami en question était en danger (enfin de son point de vue) et ce genre de situations vous rend parfois capable de choses dont vous-même vous sentiez incapables. C'est dire à quel point Morgan tenait à March.

Extérieurement, Morgan devait ressembler à ça : un adolescent furax qui avait appris que son petit frère avait joué les voleurs et qui était venu le chercher pour le ramener de gré ou de force à la maison, tout en sachant que la faute retomberait sur lui. Il avait laissé répondre son frère mais avait croisé les bras, signe qu'il était sur la défensive, et tout dans son attitude laissait imaginer à quel point il était furieux, depuis le plissement de ses yeux jusqu'aux muscles contractés de sa mâchoire. Intérieurement, Morgan ressemblait à ça : un adolescent mort d'inquiétude qui avait appris que son ami-maître-dieu habituellement intouchable s'était fait prendre par la police et qui était venu le chercher sans aucun plan en tête, mais bien décidé à l'enlever du commissariat, de gré ou de force. Comme un super-héros, oui. Mais évidemment, quiconque ne lisait pas dans les pensées ne pouvait pas deviner que Morgan croisait les bras pour ne pas se jeter sur March et lui faire un gros câlin, de même qu'il serrait la mâchoire pour s'empêcher de chialer : « pardooooon Decembeeeeer je voulais pas te crier dessuuuuuuuuus ». Mouais. Si vous n'avez jamais vu chialer Morgan, sachez que c'est violent.

─ Je me fiche que tu en aies quelque chose à faire ou pas ! Si tu crois que tu vas t’en tirer comme ça… ! cria le grand frère.

… tandis qu’intérieurement, le blond hurlait : « pardon pardon pardon pardooooon ! ». Si vous connaissez Ritsu dans Fruits Baskets, alors vous voyez à peu près ce que ça donne. Si Morgan n’avait pas été sur-concentré pour tenir son rôle – jamais il n’avait été aussi concentré de toute sa vie, d’ailleurs – il se serait sûrement impressionné lui-même. Mais il se forçait à garder les sourcils froncés pour faire bonne figure. Il s’en voulait surtout pour toutes ces choses qu’il disait à March alors qu’il ne les pensait pas. Le pire pour lui était qu’il ne faisait aucun effort particulier pour sortir tout ce qui lui passait par la tête. Il disait un peu n’importe quoi en fait, mais parvenait à utiliser des mots qui ne faisaient pas partie de son vocabulaire habituel. Comme « se comporter », « responsable », « abruti » ou « idiot ». C’était peut-être des mots qu’il avait emmagasiné à force de les entendre de la bouche d’autres personnes, toujours était-il qu’il parvenait à les dire sans effort et que c’était ce qui le faisait culpabiliser plus que tout. Heureusement, March avait tout de suite compris qu’il jouait la comédie, et il jouait le jeu lui aussi. Morgan priait intérieurement pour qu’il ne lui en veuille pas. Il détestait crier sur les gens, mais alors sur ses amis c’était pire que tout. Heureusement qu’il se retenait, parce qu’il était capable de faire hara-kiri sur-le-champ. Même s’il savait que March savait qu’il jouait la comédie, c’était très dur pour lui. Il se fichait que March le traite d’idiot, mais quand les rôles s’inversaient ça devenait tout de suite plus compliqué. March le traitait peut-être d’idiot, le trouvait bruyant et collant, mais March faisait partie des deux personnes au monde qui supportaient assez le blond pour vivre à ses côtés. Beaucoup de gens l’auraient envoyé balader comme on envoie balader un chien avec un coup de pied aux fesses, et ce depuis longtemps. Mais Morgan savait qu’au fond, les insultes et les coups que lui donnaient March n’étaient pas méchants, et c’est pour ça qu’il revenait toujours vers lui, comme un chien qui revient vers son maître après que celui-ci l’air battu. Morgan était peut-être maso, on en sait rien en fait, toujours est-il que pour lui, tout ça n’avait aucune importance et n’interférait en rien avec le lien qu’il entretenait avec March. Morgan avait l’habitude d’exprimer son affection en se montrant bruyant, collant et agaçant, tout le contraire de March qui était calme, posé, blasé… Avec des caractères aussi opposés, il ne fallait pas s’étonner qu’ils expriment leurs sentiments de manière radicalement différente. Morgan le savait et c’était sûrement pour cela qu’il se fichait bien de ce que March pouvait dire sur lui, parce qu’il savait qu’au fond il l’aimait bien. Sans quoi Morgan ne serait pas ici.

─ Ce n’est pas ça le problème ! Même si vous êtes son frère, ce gosse a volé et doit être puni, s’interposa le policier.

Morgan le fusilla du regard – pour le coup, ce n’était pas tellement de la comédie, mais il avait besoin d’évacuer son stress et son malaise. Il mit un moment avant de répondre, parce qu’il fallait quand même qu’il trouve quelque chose à dire avant de rétorquer n’importe quoi. Sinon on allait l’enfermer aussi, mais pas à l’orphelinat, plutôt dans un hôpital avec des gentils docteurs en blouse blanche… Il pointa le doigt sur March, mais sans le regarder – c’était déjà assez dur comme ça – et s’adressa au policier qui avait parlé :

─ Qu’est-ce qu’il a volé ? demanda-t-il sur un ton sévère.
─ Euh… une pomme, répondit le plus jeune officier.
─ Une POMME ?! Toute cette histoire pour une pauvre pomme ?

Un instant, il semblait sur le point de crier sur les policiers, mais il se rappela qu’il devait avoir l’air d’être de leur côté plutôt que du côté de March, et se tourna vers son « frère » :

─ Tu te rends compte des ennuis que tu nous attires, à papa et à moi, rien que pour une pomme ? Non mais t’es débile ou quoi ? Tu veux savoir ce qui va se passer, hein ?

Il se tourna vite fait vers le policier, pour ne pas avoir à soutenir plus longtemps le regard (blasé) de March :

─ Vous voulez savoir ce qui va se passer ?
─ Euh…
─ Il va en prendre pour son grade, voilà ce qui va se passer ! Mon père va lui filer une taloche, et à moi aussi par la même occasion, ensuite il sera privé de dîner et il le fera travailler un peu pour qu’il apprenne ce que ça fait de bosser pour gagner sa croûte, ce petit flemmard ! Et ensuite, s’il est sage, il aura peut-être le droit de manger.

Ce faisant, Morgan énumérait les punitions les plus extrêmes à ses yeux. Battu, exploité et affamé – le point le plus grave aux yeux du blond, évidemment – c’était assez pour ces messieurs ? Il croisa à nouveaux les bras et attendit leur réaction, achevant simplement par un :

─ Vous avez une meilleure idée ?

Spoiler:

Ah oui, c’est vrai. C’est March qui doit changer de caractère, pas Morgan. Mais c’est pas grave en fait, puisque Morgan, il ne change pas vraiment de caractère. Il joue la comédie, et il le fait plutôt bien parce qu’il est mort de trouille pour March, ce qui est une motivation suffisante pour ne pas perdre sa concentration. Comme je l’ai dit plus haut, des sentiments comme la peur ou la colère vous font parfois faire des choses étonnantes, dont vous vous seriez sentis incapables en temps normal. Dans ma ville on a même une espèce de légende là-dessus, mais je vais pas la raconter maintenant. Pour l’instant ce qu’il faut savoir, c’est que Morgan a beau jouer la comédie, au fond c’est toujours Morgan. Il a pas changé de caractère, parce qu’intérieurement il réfléchit toujours comme Morgan. Morgan est toujours Morgan à l’intérieur, même si extérieurement il doit jouer au grand frère méchant. La preuve en image ? Ok, servez-vous du pop-corn, et installez-vous. C'est pas très long, mais pour une fois les dialogues de Morgan sont importants. Si, si c'est possible.

Pardon.

Ce regard froid, ce sourire narquois que March lui adressait...

Pardon.

Morgan marcha droit sur March et l’attrapa par le col. March avait les mains dans le dos, attachées. Mais même le contraire n’aurait pas arrêté le blond.

─ Tu te crois malin ? C’est ça, ton excuse ? Tu veux aller en prison pour ÇA ?

Morgan ne parlait plus d’un ton agacé, Morgan ne croisait plus les bras… Morgan criait et secouait March dans tous les sens. Morgan ne pensait plus… Morgan ne jouait plus.

─ Quand est-ce que tu vas te réveiller, bon sang ? À quoi ça t’avance, de te ficher de tout ? TU CROIS QUE ÇA SE RÉSUME À ÇA, LA VIE ?

Ou bien si ?

Pardonnez mes doutes. Morgan est effectivement très inspiré et tellement à fond dans son rôle qu’on pourrait croire qu’il est sincère, mais ces choses qu’il dit, ce genre de réflexions, n’est-ce pas au-delà de ses capacités ? N’est-il pas incapable d’analyser la situation et, surtout, est-il capable d’en faire le reproche à March alors que lui-même se cache tellement, tellement de choses ? Alors que lui-même semble heureux de son ignorance, allant jusqu’à ignorer certaines choses volontairement, sciemment ? Comme la mort de son père. Ah, parlons-en ! Son père qui lui a écrit une lettre, pour lui dire qu’il ne pourrait plus le voir, car on le déplaçait dans un autre secteur de la prison… son père qui lui a assuré que tout allait bien. Son père qu’il n’a plus revu depuis près de dix ans. Son père dont il réfute la mort et affirme l’existence, s’appuyant sur cette lettre qu’il lui a écrit… cette lettre qui ne peut pas mentir… puisqu'elle est de lui. Cette lettre qu’il garde toujours sur lui. Même là, dans ce commissariat, elle est là, cette lettre. Cette lettre qui essaye de lui faire comprendre qu’il a tort de croire encore, que c’est fini… Cette lettre à laquelle Morgan ne veut donner que la signification qu’il souhaite. Cette lettre où il ne veut lire que ce qu’il veut entendre. Papa va revenir. Tu n’es pas tout seul. Papa est là. Tu n’es pas seul.

Non, Morgan, tu n’es pas seul. Tu le sais. Et c’est peut-être pour cela que tu t’acharnes autant dans ce rôle de grand frère. Pas pour ce qu’il signifie vis-à-vis de March ou des policiers, mais pour ce que tu peux exprimer au travers, peut-être sans t’en rendre compte en fait. Car peut-être n’es-tu, en effet, pas assez intelligent pour comprendre toutes ces choses et les lâcher à la figure de ton ami, peut-être est-ce juste inconsciemment que tu changes le sens des paroles de March pour leur donner celui que tu veux… encore une fois.

Pardon.

─ Tu te fous de tout, c’est ça ? Même de moi ?

Sa voix se brisa. Il avait cessé de secouer March. Il ne l’avait pas secoué bien fort, en fait. Cela n’avait rien à voir avec ce qu’il avait fait subir à l’inconscient qui s’en était pris à son ami près du Centre pour les plus démunis. Il était incapable de faire réellement du mal à March. Même le frapper comme lui le faisait avec lui, même une toute petite tape, il en était incapable. C’était son ami. Et encore, le mot était faible. Il était incapable de lui faire du mal. Il avait cessé de le secouer, mais il était toujours accroché à lui. Morgan ne pleurait pas, non. Il était bien trop tendu pour ça. S’il avait relâché son étreinte sur March, alors oui, peut-être aurait-il pleuré. Mais pour l’heure, il était immobile, comme dans l’attente de quelque chose. Est-ce que cela devait venir de March ? Ou de lui ?

Pardon, March.

Ce regard froid, ce sourire narquois que March lui avait adressé... c'était plus qu'il ne pouvait en supporter.

Pardon, March. Ne me regarde pas comme ça, March. Même si c'est pour de faux. Pardon, March. Ne me déteste pas, March. Moi je t'aime, March. Ne me laisse pas seul, March. Restes près de moi, March. Et, s'il te plaît, ne l'écris pas sur un fichu bout de papier mais dis-le, dis-le, que je puisse te croire.

Voilà ce que disait le regard de Morgan, la seule chose qui aurait peut-être pu convaincre les policiers sceptiques que le gamin blond ne jouait plus la comédie. Mais ils se trouvaient dans son dos et, à leurs yeux, le « grand frère » faisait juste la morale à son cadet.

Morgan fixait March, de façon étrange. Il ne l'avait jamais fixé de cette manière. À vrai dire, il n'avait sûrement jamais fixé qui que ce soit de cette manière. Certes, il avait déjà pété son câble quand les abrutis s'en étaient pris à March devant le Centre pour les plus démunis, mais ce qu'il y avait dans son regard à ce moment-là n'était que haine. Et un soupçon de folie, aussi. Parce que bon, il n'était pas tellement dans son état normal. Et ça ne s'appellerait pas "péter un câble", sinon. Mais là, dans le regard qu'il lançait à March, il n'y avait pas de colère, enfin pas uniquement. Bien sûr, une partie de son cerveau était encore en mode "grand frère pas content", d'où le froncement de sourcil probablement. Et une autre partie de lui, peut-être plus enfouie, s'agaçait de ne recevoir aucune réaction de ce garçon qu'il considérait comme un ami. D'où les mains crispées sur son col. Mais dans son regard, il n'y avait presque pas de haine. Juste de l'incompréhension, et... du regret ? De la tristesse ? Allez savoir... Ce qui était sûr, c'était qu'en fixant March, il formulait une supplique muette. De quoi ? Il ne le savait probablement pas lui-même. Non, c'est certain en fait, il ne le savait pas. Il ne savait pas ce qu'il voulait entendre.

─ Blablabla.

Le regret, la tristesse ou quoi que ce fut s'effaça du regard de Morgan devant les paroles m'enfoutiste du gamin aux cheveux blancs.

Non, il ne savait pas ce qu'il voulait entendre. Il ne savait pas. Tout comme il ne savait pas pourquoi il continuait de considérer March comme son ami.

─ Oui, je m'en fous de toi.

Alors que March n'en avait rien à faire de lui.

─ Déjà, je ne sais même pas pourquoi t'es venu. T'es venu me sortir d'ici, ou me casser les oreilles ?

Je suis là parce que je t'aime, ducon. Pardon, c'est sorti tout seul. Enfin je ne suis pas Morgan, moi, je suis plus intelligente que lui (à priori... quoique...) et de ce fait je comprends mieux la situation. Morgan lui, n'aurait jamais dit ce que je viens de dire. Premièrement parce qu'il n'est pas grossier (sauf quand on embête Marchou), deuxièmement parce qu'il ne connait pas la réponse à cette question. Pourquoi était-il encore là, en effet ? Il devait être un petit peu maso quand même. Un peu comme le chien mouillé de la chanson de Renan Luce :

Ça, c'est la chanson de Morgan, c'est clair. Celui qui dit le contraire n'a rien compris au personnage. Mais c'est parfait parce qu'en écoutant les paroles de la chanson, on comprend (nous) pourquoi Morgan était encore là. Ça revient à dire ce que j'ai dit en moins grossier et en plus poétique. Je ne le dis pas là car je suis encore en mode "March t'es trop méchant avec Morganounet", alors laissons Morgan s'exprimer. Car même s'il ne l'a pas compris, au fond de lui il doit bien le savoir, même instinctivement, et l'instinct c'est la chose qui prend le dessus quand on est trop sensible aux sentiments ou que la partie "pragmatique" de nous-même (à savoir le cerveau) ne fonctionne pas. Vous avez de la chance, aujourd'hui plus qu'un autre jour, Morgan entrait dans les deux catégories.

Il faillit lâcher March après les paroles qu'il avait eu, mais ses mains tremblaient. Alors il serra plus fort le col de sa veste, son pull, sa chemise, ou je sais pas ce qu'il portait, et se pencha en avant pour que son visage soit à la hauteur du sien (rappelons que March était assis).

─ Moi aussi, je m'en fous.

Il avait dit cela en fixant March droit dans les yeux comme s'il voulait faire une flambée avec ses prunelles, et organiser un barbecue avec sa rétine et des saucisse de veau. C'est bon, les saucisses de veau. Oui j'ai faim, et alors ? Je raconte n'importe quoi dans ce post, c'est dingue. D'un coup je dis des trucs hypers profonds sur Morgan et tout, et de l'autre je raconte ma vie. Mais bref. Morgan donc avait rétorqué, sur un ton et avec une attitude qui laissait penser qu'il était, sinon en colère, du moins indifférent. Oui, un peu comme March quand il disait la même chose à Morgan. Sauf que Morgan n'était pas March. Il se redressa et lâcha enfin son ami. Il croisa les bras et continua, sur le même ton :

─ Je me fous de ce que tu penses. Et je me fous de ce que tu dis. Tu vas rentrer avec moi.

Ah ouais, c'est beau. En fait c'est pas de March dont il se fout, même si on aurait pu le croire... (oui oui, vous aviez compris la subtilité de la chose). J'en pleurerais presque. Sauf qu'il fallut que les policiers ici présents choisissent cet instant pour se manifester et réduire à néant toute la poésie du texte que je viens d'écrire (si, si... c'est très poétique). Barbares qui ne connaissaient rien à l'art, comme dirait l'autre.

─ He... Hey ! Attendez un instant ! Puisqu'on vous dit qu'il doit aller en prison ! s'exclama le chef.

Morgan se retourna, l'air réellement surpris. Il ne jouait plus la comédie depuis longtemps, pourrait-on dire. Quoique...?

─ M... mais... mais monsieur...

Il avait instantanément pris son air de pauvre petit chien battu sans amour et sans ami. En soi, ce petit changement peut paraître surprenant pour un aussi mauvais comédien que Morgan. Mais il ne faut pas oublier que faire des yeux de chiens, c'est sa spécialité. Même March n'y échappe pas. Et surtout, vous n'avez pas vu la suite.

─ VOUS NE COMPRENEZ PAAAAS ! CE SERAIT TROP CRUEEEEL ! DIRE QUE PAPA NOUS BAT ET QUE MAMAN EST MORTE À CAUSE DE JACK L'ÉVENTREUR, ET QUE MON FRÈRE EST LA SEULE VRAIE FAMILLE QU'IL ME REEEEESTE ! ET VOUS AU LIEU DE TRAQUER LES VÉRITABLES CRIMINELS COMME... COMME CET HORRIBLE MONSIEUR QUI A TUÉ MA MAMAN, VOUS PERDEZ VOTRE TEMPS AVEC DES ENFAAAAANTS !!

Le policier semblait pris au dépourvu, et même... effrayé. Mais Morgan ne s'arrêta pas là. Il s'agrippa à la taille du type et chiala encore plus fort :

─ PITIÉ ! PITIÉÉÉÉÉ MONSIEUUUUUUR LAISSEZ MON FRÈRE TRANQUIIIIIIILL-EUUUUUH !!!

Je vous présente la version enfantine de Morgan, ou le chialeur de service. Je ne saurais pas vous dire si ses larmes étaient vraiment fictives. Car Morgan partage un point commun avec March (eh oui, même si c'est dur à croire...) : il ne pleure jamais. Pas depuis la mort de son frère. Une promesse qu'il lui avait faite, qu'il s'était faite à lui-même. Même implicite, cette promesse, il l'avait tenue. Il n'avait jamais pleuré, même pour faire semblant. Jusque là.
En résumé, ça veut dire que March a peut-être fait pleurer Morgan. (Ouh le vilain pas beau, déjà que Tyna Lou a été victime de ta méchanceté, tu veux te transformer en serial-chialeur ou quoi ?). En conclusion, je te dis pas bravo March (quoique...) et je m'arrête là avant d'écrire plus de bêtises.